non avete ai l'impressione di essere intrappolati in un girone infernale, in cui i vostri aguzzini siano a loro volta vittime designate di quel meccanismo perverso, che sfogano la privazione delle loro speranze, l'annullamento del loro desiderio di un mondo migliore, compiacendosi quasi di quell'orrore, fatto della sostanza marcescente dei loro stessi sogni, e sfogando su di voi -celandolo in modo raffazzonato sotto uno zelo paternalista- le tensioni mai sciolte?


e voi, non vi rendete conto di essere strette come in una spira nelle loro circonvoluzioni celebrali, piuttosto che nelle loro chiare intenzioni?
non temete la sindrome di Stoccolma?
non temete di perdervi e trasformarvi nei vostri dolcemente spietati secondini?

non desiderate, a volte, LIBERARLI?

KEBABCI

Ho scoperto della legge fisica dell'entropia a dodici anni in un libro in cui si paragonava l'universo a un cappuccino in cui caffè e latte si miscelano sempre più finché non sarà più possibile riottenere caffè o latte.
Ebbene, in un certo senso questa è l'entropia, o il caos, o comunque il fatto che l'universo tenda a un rimescolamento omogeneo. Trasposto nel colorato mondo dei memi, diventa la questione della globalizzazione e del progressivo uniformarsi delle culture.
Con aspetti grotteschi, di frequente.
Succede che in India le donne si sbiancano la pelle e gli spot che pubblicizzano il prodotto "dimostrano" la pelle più chiara come indispensabile requisito per un buon lavoro e...un buon marito

Anche a costo di essere didascalici, il packaging di “Fair and Lovely”, un prodotto schiarente a marchio Unilever, mostra una donna triste dalla pelle scura che sfuma in una sorridente dalla carnagione più chiara; un secondo annuncio dichiara a chiare lettere che la pelle più bianca ha un enorme vantaggio, ossia aiutare le donne a trovare un lavoro in campi finora di esclusiva presenza maschile. Il claim? Fair and Lovely: The power of Beauty.

Dopo gli interventi di allungamento degli arti delle cinesi e della blefaroplastica delle asiatiche, dopo le tinte rosse e color pannocchia delle fanciulle giapponesi e le lenti a contatto azzurre di Naomi Campbell, le lozioni michaljaksoneske delle bellissime indiane mi fanno venire un brivido in più...

Perché se l’emancipazione viene dall’occidente, chiunque ne voglia godere deve adattarsi ai suoi standard, a cominciare da quello epidermico.

I asked him with my eyes to ask again yes and then he asked me would I yes to say yes my mountain flower and first I put my arms around him yes and drew him down to me so he could feel my breasts all perfume yes and his heart was going like mad and yes I said yes I will Yes.

Disse sì, la cara Molly Penelope Bloom, in quel giorno assolato tra i gerani e i gelsomini di Gibilterra.
E come mi ricorda Gianluca, buon Bloomsday, se lo permettete, e che "per voi sia un giorno degno di riempire le pagine di un romanzo" (ribatterei...quale giorno non lo è?).

in fin dei conti come arrabbiarsi, con uno che ti saluta leggendoti l'ultima pagina del Giovane Holden, tra un Easy like Sunday Morning e Electrolight dei R.E.M.? Anche se non sai dove lo ritroverai, e se lo ritroverai, in fin dei conti uno così lo si perdona.

Come farò ora, il lunedì, a vergognarmi comodamente dei miei week end?

Forse Video killed the Radio Stars, ma più probabilmente no, in fin dei conti Dispenser era ciò che era anche grazie al Ferrato con gli occhiali da "uno del pentapartito dell'84".

Mi faceva compagnia ogni sera, ché esco alle 20.30 per arrivare un quarto d'ora dopo in piscina.
Lo ascoltavo in podcast, 2 o 3 puntate di fila, se mi perdevo qualche chicca.
Lo ascoltavo tutto, dal servizio sulle polizze assicurative per le abduction aliene a quello sulle "barbie barbone"...
Mi ha fatto compagnia persino quel sabato pomeriggio che in un impeto di DoItYourselfing facevo decoupage su un vecchio piatto di balsa (sic).

Va be'. Ciao Matteo. Arrivederci, Matteo.

Stamattina sul lavoro è comparso il nerd che avevo visto in sogno qualche notte fa (vedere post del 3 giugno, più sotto).
Ho pensato fosse IL Segno (!)
Non era proprio lo stesso nerd, perché la capigliatura non era lunga e bionda, da  assiduo ascoltatore di sola musica metal, né gli occhiali dalla montatura spessa e nera alla Kissinger. Era piuttosto pelatino e aveva un paio di occhiali, sì, ma con la montatura rossa, neppure tenuta insieme con del nastro adesivo.
Ma era il tecnico della centralina telefonica e, in quanto tale, nerd.
Dopo aver rimesso in sesto la linea solo fissando intensamente il groviglio di fili, mi sono convinta che l'uomo fosse quello del sogno, e che dovesse avere un messaggio per me.

Galvanizzata, già mi aspettavo un approccio alla Morpheus (tipo...Sei qui perché intuisci qualcosa che non riesci a spiegarti. Senti solo che c'è. È tutta la vita che hai la sensazione che ci sia qualcosa che non quadra nel mondo. Non sai bene di che si tratta, ma l'avverti. È un chiodo fisso nel cervello, e poi avrebbe tirato fuori una pillola rossa, e mi avrebbe detto Segui il bianconiglio), e il nerd invece ha tirato fuori un piccolo block notes, ha scritto qualcosa su uno dei foglietti, l'ha staccato e me l'ha consegnato in mano.

Era la parcella dell'intervento sulla linea.

Aspetto ancora un segno.

mi rendo conto di aver trascurato anche la mia rubrica Das Traumbuch. Mentre ogni notte sogno sogni incredibili e dalla trama più intricata di un serial americano, troppo spesso dimentico di trascriverli sul mio taccuino dei sogni e tantomeno trasformarli in un post affinché qualche psicanalista free lance passi di qua e ne trovi la chiave.
Il sogni di stanotte comincia a svanire piano...
Si trattava di una crociera.
Ok, ho letto Una cosa divertente che non farò mai più, un paio di settimane fa, ma questo non significa nulla.
Perché venivo imbarcata su questa immensa nave insieme a un gruppo di sconosciuti, per lo più donne, molto belle e molto ritrose al dialogo, e un paio di uomini, uno era una sorta di nerd capellone e biondo che poteva essere il quinto Red Hot Chili Pepper, l'altro un uomo barbuto ancora più laconico delle viaggiatrici.  Ricordo solo che la nave era immensa,  alcuni ambienti erano scenografie da cinema hollywoodiano, uno dei ponti riproduceva la strada di qualche cittadina medievale dell'Italia centrale e avevano allestito, lungo questo ponte, stand sponsorizzati da famosi brand dell'industria dolciaria in cui si trovavano "la sala da tè", "la sala della colazione", etc.
(Sembra squallida la prospettiva di un sogno "sponsorizzato", ma è così (una frontiera, quella del dreamin'marketing, che forse i pubblicitari oggi ignorano, ma che forse considereranno, iniettando striscioni colorati nei sogni della gente...).
Anyway, ci troviamo imbarcati, io e questi sette-otto sconosciuti, in questa lussuosissima nave che assomiglia troppo agli Studios Universal nel suo riprodurre ambienti diversi, dalle cascate del Niagara alle piazzette italiane (la cosa preoccupante è che temo che simili ambientazioni esistano davvero, sulle navi da crociera, dal momento che esistono nei mega Resort per famiglie in Florida). Non siamo gli unici viaggiatori, la nave è piena di gente elegantissima che passa il proprio tempo a spalmare margarina sui cracker nella sala da té.
Qualcosa ci puzza, però. Un giorno, attraversando un'ala della nave allestita a "Museo di Arts&Crafts delle isole iperboreali", mentre osservo incuriosita uno spartito del Peer Gynt (!) il nerd biondo mi dice che in realtà quella non è una crociera ma ci stanno portando -a tradimento- in un laboratorio islandese per un qualche esperimento genetico.
Nel sogno la cosa non mi preoccupa più di tanto. Ciò che trovo veramente scomodo è dover dormire in un'unica camera con questi otto sconosciuti, in un letto che assomiglia a quello dei sette nani nel film Disney.
E poi, qualcosa mi atterrisce così tanto che mi sveglia dal sonno: gli steward e le hostess della nave possono prendere le sembianze di animali. Un riccio, un tasso, e così via.

A ripensarci ora mi sembra di essere finita in un reality show di ultima generazione. O in una serie tipo "Lost revised". O nel Mago di Oz, revised.

l'uomo che mi tiene impegnata notte e giorno -ma soprattutto la notte- che ruba il tempo al mio sonno, che mi impedisce di scrivere e talvolta anche di lavarmi i denti prima di andare a letto, è un quarantenne colla mascella da quarterback e l'ironia tragica che può possedere solo chi sia nato a Ithaca (N.Y.) ed è noto ai suoi estimatori come DFW (l'aeroporto di Dallas non c'entra nulla): sono caduta nella trappola da lui deprecata e irrisa come sintomo di un'Epoca: quella del consumocompulsivo.
Di Libri.
I suoi, libri.
E stamattina, uscita nel mercato albese di una giornata di festa di origini ai più sconosciute, ho ceduto all'acquisto -complice il benevolo sconto dell'amico libraio ;-) - di Infinite Jest, che dalla mole potrebbe impegnare la mia intera estate, ma anche solo una settimana, se smetto di assolvere ai più trascurabili obblighi di vita sociale (lavarmi?).

Ammetto che leggerlo mi provoca grande frustrazione e conati d'emulazione interdetti dalla consapevolezza dell'inimitabilità suo genio (perdonate se non mi viene altra parola in mente), del quale cerco di assorbire almeno i magici fluidi inalandoli dalla pagina stampata, sperando che qualcosa passi.

In realtà, e non lo dico per scagionarmi, ero entrata in libreria per comprare un qualche libro di Bauman (non vorrei dire, ma uno vale un po' l'altro, anche se dopo aver ascoltato alla Fiera del Libro di Torino la sua ottuagenaria S sibilante da perfetto accademico oxfordiano che si sviluppava in una metafora entomologica sulle Panama Wasps (che NON sono, come ho pensato io per i primi dieci minuti della lectio, immigrati caucasici nel centro America, ma VESPE), be', ho pensato che il buon caro vecchio Zygmunt aveva ancora tante arguzie nella sua fondina.